馬英閔
冬天的風(fēng)總是帶著一絲銳利的寒意，穿梭于城市的鋼筋水泥間,，觸動(dòng)人內(nèi)心深處關(guān)于溫暖的渴望,。快節(jié)奏的生活讓許多人忽略了季節(jié)的更迭,，而我卻總會在某個(gè)清晨,，隨著一縷熟悉的香氣,，將思緒帶回遙遠(yuǎn)的過去——那里有老家屋檐下掛著的臘肉，有炊煙升騰的冬日鄉(xiāng)村,，有被煙火氣填滿的日子,。
臘肉，似乎是一種比記憶還要深刻的存在,。即使離開家鄉(xiāng)多年,，它的味道仍會不經(jīng)意間滲入我的生活，成為我與故土唯一的紐帶,。在城市中偶然路過某個(gè)菜市場的攤位,，瞥見掛在竹竿上的臘肉，鼻尖縈繞的那股煙熏香,，總會讓我停下腳步,。那氣味是一種溫柔的侵襲，喚起的不只是饑餓,，更是內(nèi)心深處最柔軟的情感,。
在我的記憶里，每到冬天,，家里總會忙著腌制臘肉,。母親將選好的豬肉切成長條，放進(jìn)缸里,，用鹽,、花椒和醬油仔細(xì)揉搓，待肉條逐漸吸收了調(diào)料,，再一一掛起,。屋檐下的木架是最好的晾曬處。那些肉條像是一串串低懸的風(fēng)鈴,，在冬日清晨的薄霧中靜靜搖曳,，仿佛在演奏一首歲月的慢歌。
小時(shí)候的我對這些并不關(guān)心,，只在意臘肉帶來的誘人滋味,。臘肉蒸熟后透著油亮的光澤，切片下鍋翻炒時(shí),，伴隨著辣椒和蒜苗的香味彌漫開來,，總能讓我忍不住圍在灶臺邊等待母親盛菜。
城市生活似乎隔絕了這些煙火氣,。高樓林立的社區(qū)里沒有晾曬臘肉的地方,，廚房里的炊煙早已被抽油煙機(jī)吞噬，就連街頭巷尾,，也難再聞到那股熟悉的臘肉香,。人們更習(xí)慣在超市里買速成的臘味,，包裝精致，但總覺味道少了幾分醇厚,。于是,，我開始懷念那些老屋檐下的臘肉——它們掛在那里，不僅是一種食物,，更是一種生活的態(tài)度,。
有一年春節(jié)前，我決定嘗試自己做臘肉,。租來的公寓里并沒有屋檐,，于是我在陽臺將腌好的肉條掛在簡易的竹竿上。南方濕潤的冬天并不適合晾曬臘肉,，每次翻動(dòng)那些肉條時(shí),，我總?cè)滩蛔?dān)心：它們會不會發(fā)霉？風(fēng)能否吹干它們,？
臘肉晾曬好的那天,，我第一次聞到了陽臺上的煙熏香。這種香氣并不濃烈,，甚至有些隱約,，卻足以讓我重新感受到與過去的連接。我想起母親當(dāng)年在屋檐下勞作的身影,，想起每次過年時(shí)桌上那盤必不可少的臘肉炒蒜苗,，甚至想起了父親喝酒時(shí)舉起筷子夾臘肉的笨拙動(dòng)作。這些細(xì)碎的回憶都像是被那股香氣喚醒,，從記憶深處涌上心頭,，填滿了那些日常的縫隙。
如今的城市生活盡管忙碌,，卻也讓我逐漸明白,，真正的臘肉香從來不只屬于故鄉(xiāng)。它屬于任何一個(gè)地方,，只要有心去營造,。臘肉掛在屋檐下，掛的其實(shí)是對溫暖的期待,。它是一個(gè)家庭的凝聚力,，也是生活的底色。
再過個(gè)把月就是春節(jié)了,。我用自己做的臘肉炒了菜，邀請幾個(gè)朋友一起吃飯,。鍋里的臘肉冒著油光,，蒜苗的清香混合著煙熏味撲鼻而來,，整個(gè)屋子頓時(shí)變得溫暖起來。朋友們談笑間,，我忽然發(fā)現(xiàn),，無論我們身處何地，只要有一盤臘肉在桌上,，年味和親情就會自然而然地聚攏,。
或許，生活的意義并不是在奔波中尋找答案,，而是在每一頓煙火氣十足的飯菜里,，品味屬于自己的幸福與滿足。
